Leni Riefenstahl (“Era carina come una svastica”, diceva…) – Parte I

Dopo la disfatta del nazismo, negli archivi della Repubblica Democratica Tedesca venne rinvenuta una copia del documentario della Riefenstahl e in Inghilterra anche quella personale… la tecnica della regista è scabra, essenziale, a tratti convulsa… sparge fremiti o sensazioni di verità articolate sulle facce militaresche dei personaggi… c’è una sorta di euforia generale che ingrandisce il momento storico… un senso di fatalità che declassa la tragedia che contiene. Le inquadrature sono forti, ricercate, ripetute… una prosa filmica ispirata alla materia che tratta… una sorta di deliquescenza della ragione che sopravvive alla sua intenzionalità e alla visione romanzata che la conchiude. Le fotografie che ritraggono la Riefenstahl tra i gerarchi nazisti mostrano la spigliatezza di una donna bene in arnese tra medaglie, pugnali e pistole… non ci si appassiona impunemente alle protervie delle bandiere uncinate, senza la volontà di liberarsi dell’impostura che le fregia nel loro albore dissennato… gli sguardi complici dell’ineffabile lo dicono… ma il cinema sfugge al cinema, specie se di propaganda…  e sull’apoteosi di qualsiasi Impero, l’ombra della verità si allunga oltre il futile che cela e — senza che la Riefenstahl se ne facesse scrupolo, ma anzi ne cantasse le vestigia —… si avverte su quei volti impagliacciati di vigore, un futuro di cadaveri.

Leni Riefenstahl (Berta Helene Amalie Riefenstahl), la bella maledetta in camicia bruna, è una donna particolare, attrice, regista e fotografa di notevole talento figurativo. Nasce in Germania, a Berlino, nel 1902. La sua figura di cineasta (e di fotografa) investe l’intero secolo. Sullo schermo, la Riefenstahl è stata poco più di una bambola fascinosa, sovente impudente, romantica, sentimentale, materiale delicato per uomini senza desideri e pubblici sbigottiti di tanta aristocratica bellezza. I film di Arnold Fanck, Ebbrezza bianca (1931) e S.O.S Iceberg (1933), la impalmano nel suo splendore di diva del cinema tedesco. È bella, brava e intelligente. Nella frequentazione dei capi nazisti non si accorge di quanto predica Adolf Eichmann, il boia degli ebrei. Quando fu processato a Gerusalemme, dichiarò che aveva ordinato lo sterminio di milioni di uomini, donne e bambini perché quello era il suo lavoro. Hannah Arendt lo inchioda alle sue responsabilità e in un saggio di illuminante verità storica, giudicato controverso anche dagli israeliani-sionisti, lo denuda nella sua mediocrità: “Non era stupido: era semplicemente senza idee (una cosa molto diversa dalla stupidità), e tale mancanza di idee ne faceva un individuo predisposto a divenire uno dei più grandi criminali di quel periodo”^[1].

^[1] Hannah Arendt, La banalità del male. Eichmann a Gerusalemme, Feltrinelli, 1963

Un libro diventa universale quando induce gli intelletti che non sono affatto portati alla verità, a rivedere le proprie certezze… rompere le barriere delle definizioni e nelle divergenze cogliere la fragilità delle formule! È deplorevole per uomini e donne che pensano a un certo grado di qualità, credere in termini consacrati all’autorità, senza biascicare le soluzioni raccomandate. Poiché quando la giustizia diventa istrionica, degenera in caricatura! Il boia va ucciso perché ha ucciso e fatto uccidere! L’innocenza degli ebrei gassati lo richiede!… e uno stupido resta uno stupido financo se fatto Papa… questo significa scendere fino alla radice delle cose e senza santi in Paradiso! un Eichmann giustiziato è un criminale di meno! poiché si porta addosso il marchio della non-umanità. La Riefenstahl debutta come produttrice (in collaborazione con il teorico del montaggio cinematografico in forma d’arte, Béla Balàs) e regista di se stessa con La luce blu (o La bella maledetta, 1932). Interpreta Junta, una ragazza gitana, la sola persona del villaggio che riesce a scalare le pareti del Monte Cristallo, guidata da una luce blu. Il bagliore di una roccia di cristalli blu attira l’avidità degli uomini che violano il segreto della ragazza e lo distruggono insieme alla sua vita. In molti hanno visto in questo film un apologo fiabesco, cancellato dalla brutalità del presente e la perdita così anche dei valori magici del mistero. È la retorica del melodramma o, se vogliamo, del romanzo d’appendice. Tutto ritorna al proprio posto con la morte dell’eroe/eroina e il mito risorge nell’immaginario collettivo.

Come regista di finzione, la Riefenstahl è piuttosto inconsistente. Il suo valore di documentarista, innegabile. I film che ha diretto e interpretato, La bella maledetta e Bassopiano (tratto dall’operetta di E. D’Albert, terminato nel ‘44, poi sequestrato dalle forze di liberazione e proiettato al pubblico soltanto dieci anni dopo), non lasciano traccia del suo particolare talento filmico e confermano invece la struggente bellezza di un corpo fuori del tempo e del gusto comune. Se nei documentari la forza evocativa, propagandistica del regime, certo… è legata a un’architettura filmica di notevole figurazione e consapevolezza del montaggio come arricchimento estetico del film… fino a raggiungere livelli epici di grande fascino o seduzione dell’immagine cinematografica… nei film attoriali tutto sembra cadere in una sorta di operetta mondana, dove gli interpreti sono avvolti in luci suggestive, piani e sequenze infastellati di estetismi ed esagerazioni che mirano alla bella gloria… melodrammi sempre oracolari tesi alla consolazione quanto alla felicità perduta o ritrovata… strano per una regista che sa usare la macchina da presa in maniera efficace… quando s’immerge nella doppia servitù del detto come consenso, perde perfino l’audacia esibita e immobilizzata dell’alfabeto nazista che l’ha resa celebre. La Riefenstahl muore a 101 anni (sempre troppo tardi), a Pöcking nel 2003.